«Поэт..., умница с удивительной памятью, честолюбец…,
жалкий злой калека…, маленький беззащитный мальчик…, беспредельно
самоотверженный, беспредельно преданный рыцарь. Настоящий мужчина» – так писала
о Варламе Шаламове Ирина Павловна
Сиротинская – литературовед, близкий друг писателя, правопреемник, хранитель и
публикатор его наследия.

Я видел все: песок и снег,
Пургу и зной.
Что может вынесть человек –
Все пережито мной.
В ГУЛАГе писатель провел долгие 18 лет и еще
два года не мог выехать с Колымы. Впоследствии он напишет Солженицыну: "Помните, самое главное: лагерь —
отрицательная школа с первого до последнего дня для кого угодно. Человеку — ни
начальнику, ни арестанту не надо его видеть. Но уж если ты его видел — надо
сказать правду, как бы она ни была страшна. <…> Со своей стороны я давно
решил, что всю оставшуюся жизнь я посвящу именно этой правде".
Для В. Шаламова жить, чувствовать помогала поэзия.
Поэзия – дело седых,
Не мальчиков, а мужчин,
Израненных, немолодых,
Покрытых рубцами морщин.
Лишь только оставался наедине с самим собой
он сочинял стихи, десятки вариантов. Чаще всего в уме шла тщательная отделка, так
как записывать стихи возможности не было. Она появилась позже, во время работы в медпункте.
Главная тема колымской поэзии –
человек и природа; любовь и верность, духовная сила человека, библейские
мотивы.
* * *
Лицом к молящемуся миру
Гора выходит на амвон.
Пред этим каменным потиром
Земной отвешу я поклон.
Река отталкивает гору,
И веет запах снеговой,
И переполнены озера
Святой водою дождевой.
И в половодье, как в метели,
Взлетают пенные цветы,
Льняной растрепанной куделью
В меня швыряют с высоты.
А я – я тут же на коленях,
Я с Богом, кажется, мирюсь.
На мокрых каменных ступенях
Я о спасении молюсь.
***
Луна, точно снежная сойка,
Влетает в окошко ко мне
И крыльями машет над койкой,
Когтями скребет по стене.
И бьется на белых страницах,
Пугаясь людского жилья,
Моя полуночная птица,
Бездомная прелесть моя.
И тем не менее, не смотря на
трудности и лишения, в стихах Шаламова есть ощущение счастья, сочиняя их, поэт
обретал свободу.
Я жив не единым хлебом,
А утром, на холодке,
Кусочек сухого неба
Размачиваю в реке.
Иванова Л.
Комментариев нет:
Отправить комментарий